我猛一睁眼，一片云闯了进来。好像无意间说了一句话，这片云饶有兴致地寻梦来了。

    我在村子里走动，脚步很轻，却惊飞了一只鸟。这只鸟闪动轻盈的羽翼，滴落一串翠鸣远去了。

    我默默地想事情。想停在村口的那辆牛车，想长满苔藓的墙基处，幽幽开着的一朵小花。更多的还是想爷爷想过的事，奶奶说过的话。

    村子里的事情多得想不完，爷爷把头发想白了，把背想成了驼峰，仍在想。在一处风雨冲刷不到的墙角蹲下来，我会冥想一阵子。爷爷总想村子里能走多少牛车，草垛能不能高过房顶和树梢。我要把夏天和冬天想短，把春天和秋天想长。把日子和岁月想成鸟的羽翼，轻盈地飞起来。我还会想一些虚无的东西，把根本不存在的事，想到村子里来。

    一阵风吹来，叶子哗哗作响，我的想法把房前屋后的大片树林惹笑了。

    村子是贴身的衣衫，我走一步，村子也跟着走一步。村里的人、牲畜、阳光、雨水、脚印，连同飞扬的尘埃，都完完整整地烙在了记忆里。5岁时，我就对村子有了认知，母鸡在篱笆墙下咕咕地啄食，褐黄的蚂蚁在合围的树上蹿上蹿下。铁锨、镰刀、牛车、马蹄，在村子里走来走去。村东头的人和村西头的人，在同一个叫黄岗坡的村子里度年月。乡亲们在炊烟升起处扎根、做事情。树叶，落在那些年落过的地方。夕阳，滑过一排排屋顶和树梢，停在向西的有裂缝的墙皮脱落的土墙上。村子里最大的事和最小的事，浑然不觉地闯入了我的记忆里。

    黄岗坡是我们的村子，村子不大，却没完没了地发生一些事。我乐意知道这些事，乐此不疲地与这些事打交道。有些事能让我高兴三天，回味起来，喝一口浓稠的风就能饱肚子。但有些，知道了还不如不知道。想做到若无其事，当作没发生，抑或干脆干干净净地去忘掉，比屏住呼吸还难受。

    风把村子吹旧，太阳把人晒老，雄鸡把村子吵醒，一枚枚叶子卷起又落下。岁月伸出一只手来，把停在路口的牛车打翻。村子像一艘不能靠岸的船。老老少少埋在没完没了的事情里度年月。

    乡亲们喜欢在一个叫故土的地方长久地住下去，如果屋子足够结实，会不挪窝地住一辈子。他们今天栽一棵树，明天砌一堵墙，后天把卷起又落下的叶子扫起来。做完一件事，再去做另一件事，或者年复一年地做一样的事情，总是执迷地把不起眼的事做得像模像样。

    村子是一阵风，一阵向外刮的风。多少个寒来暑往才向外刮出几步、几十步，有时却刮得异常快。黄岗村原来小得像巴掌，后来像荷叶，再后来像什么，我一直努力地想，有时又不敢想。我怕想在了风后面，被风牵着走。

    村里人喜欢扛着铁锨出门，牵着牛进进出出。出门时使劲吆喝几声，把浓浓的乡音留下来。再往后，唱歌的声音填满了村子。唱歌的人，有上岁数的老人，有抱小孩的妇女，全都是黄岗坡的人。村子里树木成行，一渠清水从村前流过，一沱月光照下来，分不清是景还是画。

    我在村子里轻步，一只翠鸟飞出去又循声飞回来。一片云挂在天空，很快变成了一个个云朵，天空海一般湛蓝。那是一片寻梦的云。我想告诉它，村子是一阵风，一阵向外刮的风，这阵风还把稀奇古怪的东西带到了村子里。